Comme la lande est riche aux heures empourprees,Quand les cadrans du ciel ont sonne les vesprees !Quels longs effeuillements d'angelus par les chenes !Quels suaves appels des chapelles prochaines !La-bas, groupes meuglants de grands boeufs aux yeux glauquesVont menes par des gars aux bruyants soliloques.La poussiere deferle en avalanches grisesPleines du chaud relent des vignes et des brises.Un silence a plu dans les solitudes proches :Des Sylphes ont cueilli le parfum mort des cloches.Quelle melancolie ! Octobre, octobre en voie !Watteau ! que je vous aime, Autran, o Millevoye !Nuit d'eteLe violon, d'un chant tres profond de tristesse,Remplit la douce nuit, se mele au son des cors ;Les Sylphes vont pleurant comme une ame en detresseEt les coeurs des grands ifs ont des plaintes de morts.Le souffle du Veillant anime chaque feuille,Le rameau se balance en un rythme calin,