Or, la pourpre vet la veranda roseAu motif calin d'une mandoline,En des sangs de soir, aux encens de rose,Or, la pourpre vet la veranda rose.Parmi les eaux d'or des vases d'Egypte,Se fanent en bleu, sous les zephirs tristes,Des plants odorants qui trouvent leur crypteParmi les eaux d'or des vases d'Egypte.La musique embaume et l'oiseau s'en grise ;Les cieux ont mene leurs valses astrales ;La Tendresse passe au bras de la brise ;La musique embaume, et l'ame s'en grise.Et la pourpre vet la veranda rose,Et dans l'Eden de sa Louisiane,Parmi le silence, aux encens de rose,La creole dort en un hamac rose.Les BalsaminesEn un fauteuil sculpte de son salon ducal,La noble Viennoise, en gaze violette,De ses doigts ivoirins pieusement feuilletteLe velin s'elimant d'un missel monacal.Et sa memoire evoque, en reve musical,Ce pauvre guitariste aux yeux ou se refleteLe pur amour de l'art, qui, pres de sa tablette,