"—¿Eres tú, Carolina?
—Hum —gruñó ésta, avanzando a través del lujoso pasillo, apoyada en su bastón de ébano—. Sí, soy yo.
Cecilia Warren salió al encuentro de su amiga.
—Si tardas un poco más, hubiese ido yo a tu casa; Emily tiene la culpa de mi retraso.
Emily, que jugaba al otro extremo del diván, vistiendo y desvistiendo una muñeca, apenas si levantó los ojos para mirar a las dos damas. Ambas, sin fijarse en la niña, penetraron en el saloncito acogedor y fueron a sentarse, una frente a otra, al lado de la chimenea.
—Qué día más pésimo —se lamentó Carolina Welmar—. Apuesto a que nevará esta noche —miró en torno—. ¿Qué es del tunante?
Cecilia suspiró.
—Hace dos días que no aparece por casa. Seguro que tiene una modelo encantadora en el estudio.
—Hum. ¿Sabe una cosa, Ceci? —susurró inclinándose hacia adelante—. A veces pienso que Emma hizo lo que debía.
Cecilia adquirió de súbito una seriedad extremada. Su continente grave, añadido a la quietud casi amenazadora de su rostro, provocó en Carolina Welmar una risita irónica.
—¿Qué mujer aguanta a un marido —insistió fríamente— con esa incontenible ansia de mujeres extrañas?"