Pisando despacito entro en las páginas de este libro, querido Patricio, amigo entrañable. Despacito nomás para no asustar a las luciérnagas guardianas de tus grafismos, esos que dibujan el nostálgico entramado de memorias y sueños que ahora nos propones generosamente. Despacito, muy despacito llego hasta las hojas despiertas de este libro, para correr el velo inquietante que todo inicio trae, y ser ye, de manera inmerecida por cierto, quien llame a la curiosidad siempre cauta de los lectores, y les invite a participar del convite; a convertirse por obra y gracia de la lectura, justamente, en senderos perplejos, ávidos de ser hollados por la impronta peregrina de tu palabra fresca, impoluta, recién llegada, libre de perfeccionismos baratos, ajena a la severidad perniciosa de las Academias.

La huella de tu grafología, Patricio, trasciende la intermediación matricial de la imprenta y los dígitos dejándose sentir humane, esencialmente humane, con cada palabra, en cada frase, en cada verso, en cada página de esta esperada y necesaria entrega; con toda la carga de humanidad que distingue a esta especie que nos marca, absorta de sí misma, siempre, o casi siempre. Es el pulso de tu memoria inquieta el que ahora nos haces sentir, con aromas de ajenjo, con bramidos de mar, con reminiscencias antiguas, tan antiguas como antiguos son los universos, esos universos que te habitan sin que necesariamente tengas que entenderlos para saberlos en ti. Sólo te basta la seguridad que de cuando en vez se te permita tocar el vórtice de la Gran Conciencia para dejarte caer alucinado en el vértigo de las eternidades.

Mucha honestidad se siente en este gesto generoso que nos ofreces, amigo, porque no te ha movido la pretensión vanidosa de ser un poeta publicado, no ha sido eso precisamente lo que te ha traído hasta aquí, hasta estas páginas. Es ante todo la urgencia de rebasar el límite del coloquio y multiplicar la resonancia de tu palabra avisadora y las advertencias certeras que contiene, esas que a los pretenciosos Ies resulta impertinentes, incómodas, porque la palabra escrita cuando emerge desde la sangre, desde los tuétanos, desde la rabia necesaria y el dolor de saberla, desde las alegrías y la ternura también, esa palabra al ser leída, mi hermano, vuela liberada y se reproduce, como las esporas.

Agradezco y celebro este vuelo palabrero tuyo... ahora nuestro, de todos.

Juan Carlos Terán
Quito, 7 de marzo de 2016.