Un niño juega a las escondidas en el corazón del hombre. El reflejo infantil dura toda la vida. El hombre es lo que fue de niño. Los misteriosos senderos de la vida empiezan a abrirse campo apenas dejamos el pecho grato de la madre.

Quizá por ello la memoria aletea y danza y no para de jugar, como en este libro que se vale del perfume percibido en la infancia, como ya lo hizo aquel que fue en busca del tiempo perdido, para abrazar una época, para acariciarla con el pensamiento y para asombrarse de la huella sin tregua que va dejando la vida en su grafía portentosa.

De la cocina de Flora, entonces, o del vestido entreabierto de la dulce enemiga, del ojo único del pirata hidalgo, de la peluquería, ese medio de comunicación infalible, o de la piel pródiga e infinita de la mamá de Ramiro, va saliendo el animalito del recuerdo olor a leña, a canela, a maíz o a menta, a duras penas matizado con orégano o albahaca, como dicen que huele el amor, cuando es eterno.

Cuentos bodegones, bellos espacios de exageración, el diseñador, el arquitecto, el Guido, el niño, escribe para que no se le ocurra a la memoria desgastar la intimidad, esa sensualidad de los aromas, ese recuerdo de las primeras mariposas, del sutil extravío de la ingenuidad.

El autor no llegó nunca a aviador ni astronauta, pero en este libro prosigue su vuelo...

Raúl Pérez Torres