COMO SE FOSSE UM SOPRO FRIO de cortar a pele e, ao mesmo tempo, um uivar persistente de um lobo, o Vento Sul desfilava pelas ruas e vielas pouco movimentadas daquela acanhada e modesta cidadela, erguida em algum ponto do litoral brasileiro, abaixo da linha do Trópico de Capricórnio. Esse vento, um velho conhecido na região por muitas gerações, havia ganhado esse nome não só por causa de sua origem geográfica, nem pelo sentido que percorria, mas por conta do desconforto que causava a quem o encontrasse. Ele abraçava e envolvia todos os que ousavam sair dos lares e abrigos, tentando empurrar com força e em sentido contrário qualquer um que o desafiasse, tornando pesados os passos de uma simples caminhada. Como se isso não bastasse, suspendia do chão a poeira acumulada, jogando-a nos olhos daqueles que persistiam, diante de sua presença, em não baixar a cabeça. Não se importando com as reclamações nessa pequena parte da costa do Atlântico, o Vento Sul era, sem dúvida alguma, o soberano.

Essa majestosa força da natureza se empenhava em bagunçar, nos mínimos detalhes, o aspecto tranquilo do lugar. Por sua causa, a cidade parecia apresentar um grandioso balé improvisado, formado exclusivamente por um bando de desajeitados: as ondas da lagoa encrespavam, os barcos no ancoradouro se chocavam, os galhos se inclinavam, os pássaros, assustados, se escondiam, os chapéus rolavam, as saias subiam e as placas das lojas balançavam. Nesse discreto palco urbano, tudo e todos dançavam, conforme seu peso, altura e formato. Como reféns do Vento Sul por meses, era assim que os moradores passavam boa parte dos dias de inverno em São João Batista da Ilha Grande, uma pequena cidade espremida entre os montes esverdeados e uma extensa lagoa, localizada próxima ao mar. Para os que viviam por lá, restava aguardar o vento ir embora, até esse período desagradável dar espaço a uma estação quente e confortável.