1. Kapitel
Die Sache mit der Einladung war ein Bluff; das wurde Gonzo klar, als er die Tür der Ente öffnete. Luftschlangen flogen ihm entgegen, die Redaktionssekretärin streute ihm Konfetti auf den Kopf und die ganze Mannschaft sang dazu laut und falsch Happy Birthday.
Es war halb sechs abends, die Kneipe im Zeitungskomplex gleich neben dem Bahnhof war proppenvoll mit der Geburtstagsgesellschaft. Herbert war aus dem vollklimatisierten Redaktionsbunker seines Regionalmagazins heraufgestiegen und dirigierte den Gratulationschor aus Lokalredakteuren, Szeneschmarotzern und den versammelten Fotografen. Weiter hinten im Tabaknebel trieben sich die freien Mitarbeiter herum, die tagsüber die Zeitungsredaktionen und das WDR-Lokalstudio unsicher machten. Sogar Reutter hatte sich herbequemt, der Superkameramann, mit dem Gonzo im Sommer wegen der Bilder von den Leichen des Ruhrkillers aneinandergeraten war. In knallengen Jeans, Cowboystiefeln mit Silberkappen und einem offenen Holzfällerhemd lehnte er am Tresen und sah dem alten Grabowski zu, wie er zwei Dutzend Pils anzapfte, damit die durstigen Kehlen der Sänger geschmiert werden konnten.
So, wie Herbert beim Dirigieren schwankte, mußten sie schon eine ganze Weile gefeiert haben. Der Chor war inzwischen bei der letzten #zeile# Strophe angekommen; die Stimmen versickerten, weil kaum noch einer den Text beherrschte. Herbert trudelte Gonzo entgegen, als würde die Ente bei Windstärke sieben über den Atlantik treiben. "Gonzo!" nuschelte er und nahm ihn in die Arme. "Gonzo mein Guter. Mein Bester. Glückwunsch zum Geburtstag!" Er kicherte. "Entschuldige wegen der Geschichte mit dem Auftrag. Aber anders hätten wir dich ja nie hierhergekriegt."