Le duc, Dupre. Le Duc en robe-de-chambre, s'agitant et se promenant. Quoi, je ne pourrai pas faire un vers, un vers seulement ! Ah, voyons ! (il ecrit.) non, il est trop long. Oui, mais de cette facon ? (il ecrit.) il est trop court. (il dechire son papier.) Dupre. Mais, monseigneur, pourquoi faire ces vers vous-meme, puisque vous avez tant de peine ? Le Duc. Tant de peine ? ... quest-ce que c'est que cette facon de parler ? Ai-je jamais eu de la peine a faire des vers ? Dupre. Je sais bien que non, tant que vous avez eu ce secretaire un peu fou, que vous aimiez tant... Le Duc. Allons, taisez-vous ; vous me faites perdre mes idees... Dupre. J'en suis bien eloigne ; et si j'en trouvais, je les donnerais tout-a-l'heure a monseigneur. Le Duc. Des idees, vous ? Attendez ; ne faites pas de bruit. Ah, oui-da ! C'est lyrique tout-a-fait ; ecrivons... (il ecrit.) fort bien. Mais ou est la rime ? Cela me fait perdre trop de temps.